500 Бумажная память…
Образование по сексологии и психологии с Татьяной Славиной
Бумажная память…

кусудами, цветок

Вы когда-то пробовали разбирать бумажные завалы в шкафу? Лично для меня это подвиг.  Я  могу записать стихотворение или набросок  к эссе, на любой случайно подвернувшейся бумажке. А потом нет времени его перепечатать, так оно и остается на клочке непонятной бумаги, вырванном тетрадном листке, или рекламной листовке…Я их всех складываю в шкаф. Но, к сожалению, он не безразмерный и приходит время,  убирать в нем. Сегодня днем, решила разобрать все свои бумаги…Потянула папку, а они все ворохом рассыпались по полу. Такая разноцветная и разнокалиберная мозаика, бумажная память, моих чувств, мыслей, мгновений моей жизни. Странное чувство, когда берешь их в руки, и… несет  в прошлое, ах  эти « якоря».  Шуршат под рукой, словно шепчут, «Помнишь?»  Вот одно, на листе, вырванном из журнала.  Я писала его в самолете, своего рода письмо, без адресата. Небо безгранично, мы вошли в зону облаков, видимости ноль, как и в самом письме. Мне не видно было, не понять ни разумом, не сердцем,  где  я, затеряна между прошлым и будущим, без настоящего, между небом и землей… Или вот это, на тетрадном листе, с одной стороны упражнения  по математике сына, а с другой стихи. Да, тогда жизнь не складывалась так легко, как в задачках сына. А вот еще, прямо на первой станице словаря, так ярко и так противоречиво. С переводом слов, все понятно – love – любовь, life-жизнь, а здесь, все запутанно. И на разрыв разум в противоречии этом, но себе лукавить не будешь, сердце, оно знает, в чем твое настоящее Happy. Сколько просидела над этим не знаю, перепроживая , все чувства и уроки, все слабости и силу выученную. Все что раньше бумажная память хранила,снова живым становилось.  Но возвращаясь в настоящее, возьму с собой, лишь благодарность, за то, что сделало меня мной – сегодняшней. С легкостью благодарю это все,  и отпускаю.  Иначе не смогла бы я сейчас, так Счастье свое ценить. Пойду,  кстати, чай выпью, Им приготовленный, а то уже ворчит, что все остыло…

Я иду Любимый…

Автор Татьяна Славина